把我媽趕走後，婆婆和老公笑聲不斷，我說了「一句話」倆人臉色瞬間白了
雨滴擊打著窗戶，我站在廚房門口，聽著客廳裡傳來的笑聲。那是我的婆婆和老公，正在談論著什麼有趣的事情。而我的母親，剛剛含著淚水離開了這個家。空氣中還留著她帶來的紅燒排骨的香味，那是從我記事起就最愛的味道。
其實媽媽只是來看看我。自從結婚後，她總是小心翼翼地掂量著來看我的時間。「女兒啊，媽媽想你了，煲了排骨湯，給你送來。」電話那頭，她總是這樣說。今天她不僅帶來了我最愛吃的紅燒排骨，還有幾件新買的衣服——都是我喜歡的款式，連尺碼都記得那麼準確。
可是婆婆卻冷著臉說：「家裡不缺這些，你帶回去吧。我兒子賺的錢夠用，不用你操心。」媽媽的手僵在了半空中，我看見她的手指微微發抖，眼裡閃著淚光。 那一刻，我彷彿看見了她佝僂的背影，和日漸蒼老的容顏。
血濃於水的親情，在婚姻的圍牆前，竟顯得如此無力。就像那句老話說的：「嫁出去的女兒潑出去的水」，可誰又能真的割捨得下骨肉之情？
婆婆說媽媽總是來「打擾」我們的生活，說她應該學會放手。「現在的老人啊，就是不懂得給年輕人空間。」她這樣說著，語氣裡滿是優越感。老公在一旁附和著，彷彿完全忘記了結婚那天，媽媽握著他的手說「一定要照顧好我女兒」時，他是多麼誠懇地點頭。
我望著媽媽遠去的背影，記憶如潮水般湧來。想起小時候每次生病，她都徹夜不眠地守在我床邊，用她粗糙的手一遍遍擦拭我發燙的額頭。想起我高考失利時，是她一遍遍告訴我「人生路還長，媽媽永遠支持你」。想起我第一次失戀，她什麼都沒問，只是默默地煮了一碗麵，放了我最愛的青菜。想起我結婚時，她紅著眼睛說「嫁出去的女兒潑出去的水，但媽媽永遠是你的避風港」。
客廳裡的笑聲還在繼續，我聽見婆婆得意地說：「現在終於清靜了。」老公也跟著附和：「是啊，以後我們家就不會有這些打擾了。」那刺耳的笑聲像針一樣扎進我的心裡。我轉身走進客廳，輕聲卻堅定地說：
「 既然我媽不能來，那以後你媽也別來了。這個家，要麼都來，要麼都不來。 」
笑聲戛然而止。
婆婆的臉色瞬間變得蒼白，老公的表情也凝固了。空氣彷彿在這一刻凝結。我看著他們，心裡卻異常平靜。 有時候，最有力的反擊不是歇斯底裡的爭吵，而是一句平靜的陳述。
偏見的天平，總是在失衡的那一刻才能被人察覺。當我們習慣性地傷害別人時，又怎能奢求不被同樣的方式對待？婚姻裡的不公平，往往就是這樣一點點積累的。
這個雨夜，我第一次如此清晰地認識到： 婚姻不是一個人的妥協，而是兩個家庭的相互理解與尊重。愛，從來就不應該是選擇性的。就像我們不能選擇愛哪一個父母一樣，我們也不能要求別人在親情上做選擇。
後來的日子裡，婆婆再也不敢隨意評價我的母親，老公也開始主動關心起我媽媽的近況。 有時候，一個清醒的認知，勝過千萬次的爭吵。一句平靜的話，勝過所有的眼淚。
生活就像一面鏡子，你以什麼樣的方式對待別人，終將以同樣的方式回饋給你。偏見的牆一旦倒塌，理解的陽光就會照進來。
窗外的雨還在下，但我知道，這個家裡的天氣，終於要轉晴了。而我，也終於在這場維護親情的戰役中，找到了自己的聲音。